Homens constipados

 Um dia destes, quando pela manhã me sentei à secretária tinha uma folha de papel com este poema de António Lobo Antunes colada ao monitor. Imaginam porquê? 

Poema aos homens constipados

Uma botija, chá de limão, 

Zaragatoas, vinho com mel, 

Três aspirinas, creme na pele 

Grito de medo, chamo a mulher. 

-"Ai Lurdes, Lurdes, que vou morrer. 

Mede-me a febre, olha-me a goela, 

Cala os miúdos, fecha a janela, 

Não quero canja, nem a salada, 

Ai Lurdes, Lurdes, não vales nada. 

Se tu sonhasses como me sinto, 

Já vejo a morte nunca te minto, 

Já vejo o inferno, chamas, diabos, 

Anjos estranhos, cornos e rabos, 

Vejo demónios nas suas danças 

Tigres sem listras, bodes sem tranças 

Choros de coruja, risos de grilo 

Ai Lurdes, Lurdes fica comigo 

Não é o pingo de uma torneira, 

Põe-me a Santinha à cabeceira, 

Compõe-me a colcha, 

Fala ao prior, 

Pousa o Jesus no cobertor. 

Chama o Doutor, passa a chamada, 

Ai Lurdes, Lurdes nem dás por nada. 

Faz-me tisana e pão de ló, 

Não te levantes que fico só, 

Aqui sozinho a apodrecer, 

Ai Lurdes, Lurdes que vou morrer". 

António Lobo Antunes